Salmo profano

Quiero saber que pecando me gano el cielo
Saber que en los murmullos de tus manos no hay maldad
Que las estrellas de tu vientre iluminan mi camino
Que la tierra prometida entre tus piernas es verdad
Que la pasión te vuelve una adicta de los juegos
De piel salada que se juntan para alientos invocar
Que los golletes de las cuevas en sus jugos se dilatan
Que irán los filos de tus dedos a mi espalda conquistar

Que vuestra flor sea avivada por la hoja de mi espada
Que se marchiten los silencios que escasean de tu sabor
Que me convenzas de habitar en las holguras de tu ropa
Que me alimentes con la sal que de tus poros asomó
Que esta puerta del que nace a mi lengua sirva vino
Que llego fuerte a las calderas lácticas de inflamación
Que logro más cuando las toco que cuando las toca el frio
Que no hay vaivenes que a los nuestros hagan competición

Que los impulsos de los dos en armonía sean concejales
Que gobiernen las siluetas en su impávido danzar
Que en su vértice tus piernas reciban una visita
Que el pasaje que se esconde allí me invite a caminar
Que los dedos de mis manos con los tuyos hagan trenza
Que los pájaros del miedo nunca vuelvan a volar
Que el sonido oscilante de los encuentros no se pierda
Que yo sea el barco que recorra toda el agua de tu mar

Que volarán las mariposas al balcón de tus orejas
Que en aleteos escucharás con besos una invitación
Que de tus palmas hagas lluvia que me bañe el cuerpo entero
Que jubiloso y agitado suene el eco de tu voz
Que las persianas de tus ojos se conviertan en mi celda
Que me acorralen hacia donde tus placeres sean el sol
Que llore gozo de tu carne hacia mis líquidos deseos
Que las cosquillas a los dos nos prendan fuego al interior

La paloma prohibida

Paloma últimamente tu aroma,
Por las rejas de la noche se asoma
Y las palomas
Volcadas vuelan al deseo bajo la sombra
Las alas, el pico y el canto,
Revolotean mientras pasamos un buen rato
Y nunca hablamos,
La lengua calla mientras se sacia en los encantos

Oh paloma yo no soy billetera
No me cobres por correr las cremalleras
No estoy dispuesto
A purgar mis bolsillos por tus besos
Pero paloma no te vayas
Sé que tu oficio en lo indecente raya
Prohibida fruta
El prohibido amor por una puta.

Paloma de mi balcón infiel
La cocina cocinando mientras yo ruedo en tu piel
Tu piel cincel
Esculpiendo las caricias de la rosa y el clavel
Paloma hija de Magdalena
Todavía ruborizada por la pena
Tu luna llena
Abierta al paso de mi sangre por tus venas

Oh paloma edecán del diablo
En las puertas de la gloria donde no hablo
Prohibida manzana
Visitante fugaz de las mil camas.

Hola amigo

Hola amigo ¿Cómo has estado?
Hace ya tiempo que no te veía
Ahora tienes esposa e hijo
Me da gusto que hayas hecho vida
Amigo he venido recordar
El camino a casa lleno de risas
Necesito memoria para no llorar
Porque la vida ya no es la misma

Sin serlo siempre te imagine
Como el hermano mayor que no he tenido
Siempre escuchabas siempre escuche
¿Hoy dónde estás querido amigo?

Nuestros caminos se separaron
Tú has corrido con mucha suerte
Y aunque tus consejos siempre ayudaron
A mí fue un poco diferente
Ayer vi a tu hijo junto a la cerca
Con sus juguetes iluminando el sol
Al ver sus ojos caí en la cuenta
No tiene ni idea de quién soy yo

Sin serlo siempre te imagine
Como el hermano mayor que no he tenido
Siempre escuchabas siempre escuche
¿Hoy dónde estás querido amigo?

Adiós amigo, el orgullo nos llama
Que Dios perdone lo que no perdonamos
Lo siento si te hice abrir la ventana
Espero no haber molestado.

Caminos y Flores

Tengo una obsesión con las flores y los caminos que, a fin de cuentas, para mí son la misma cosa. Una flor es un camino que, en su afán de respetar los perfectos trazos de su diseño y lo acogedor de su posada, invita a un recorrido de ida y vuelta, y que puede volverse tan placentero que motiva al caminante repetirlo una y otra vez hasta que la firmeza de su andar lo impida, es un lugar que surca la secuencia de la tierra, que la divide en dos, pero que es capaz de unir el suelo con el subsuelo, es la brecha abierta entre el mundo donde respiro y el sitio donde germina la vida, donde los milagros son comunes sin dejar de ser milagros.
Un camino es una flor esplendorosamente abierta a la vida, una pequeña planta nacida en tierra fértil para completar la exquisitez del paisaje, flor que, no sé si pensada de esa manera, es perceptible a todos los sentidos, casi veo en mis manos su aroma, saboreo el sonido de su ojo en ese abrir y cerrar al ritmo de las olas chocando en los peñascos, huelo el color dulce de sus pétalos como de rosa, escucho la textura en mi boca, y siento como florece de gozo mientras camino.
Las flores, o caminos, nos transportan a lugares de los que no quisiéramos despedirnos y puedo asegurar que tampoco quisieran que nos vayamos.
Se dice que la vida es un constante caminar, y aunque luego de nacer cada quien hace el propio, todos hemos sido alumbrados en un camino, alumbrados por la luz de una flor.

Matar bestias no es pecado

Matar bestias no es pecado dicen
Matar a un hombre si lo es
Pero pregunto ¿Cuál es uno y cuál es otro?
¿Cuál es el hombre y cuál la bestia cruel?

En el café de la mañana informativa
Nadan incestos, homicidios, violación
Donde la tv llora sus amargas crónicas
Leí: ´´adolescente mata a su progenitor´´

Donde la basura es ornamento de la acera
´´Porqué´´ se preguntaba una María
Cuando el embriago del bastardo acaba en ella
Lo que quedaba, que en rencor se convertía

Años de daños disfrazados de muñecas
Caricias turbias que gangrenan en la piel
Con una madre cómplice de las bajezas
Por miedo a ´´que dirá el vecino aquel´´

María empuñando en las entrañas el cuchillo
Se ha vuelto esclava de las ganas de no más
Sobre la carne seccionada de su padre
Brota la sangre que el inocente ha de llevar

Matar bestias no es pecado dicen
Matar a un hombre si lo es
Pero pregunto ¿Cuál es uno y cuál es otro?
¿Cuál es el hombre y cuál la bestia cruel?

TOC

Día 1
Toc toc… llaman en la puerta
Toc toc… ¡ya voy!
Toc toc… ¡hola! ¿Quién eres?
Toc toc... ¡hola! Yo soy
-Y ahora mismo me largo, solo he venido a regalarte un letargo… letargo… letargo-
-No entiendo-
-ahora no lo entiendes, tal vez mañana… no me esperes a cenar-
-¡no te vayas! ¡Espera! No puedo… respirar-
Día 2
Toc toc… ¿Quién es?
Toc toc… soy yo otra vez
Toc toc… estoy cansado ¡vete!
Toc toc… no lo haré, ahora me perteneces
-¿Qué quieres de mí?-
-no te preocupes, soy tu amigo…
Concéntrate, y pronto estará aquí-
-¿de qué hablas? Ya déjame dormir-
Día 3
Toc toc… ¿Quién toca?
Toc toc… ¡maldito imbécil cierra la boca!
Toc toc… ¡¿Qué te pasa?! ¿Vienes solo a insultarme?
Toc toc… ¡abre la puerta! El tiempo se agota
-¿otra vez tu? Ya déjame en paz-
-tranquilo esto será fugaz-
-no entiendo nada, explícame por favor-
-no te obsesiones, pero esto es una obsesión-
Día 4
Toc toc… ¿eres otra vez tu?
Toc toc… sí, soy yo
Toc toc… no voy a abrir, fallaste en el intento
Toc toc… ya estoy adentro
-pero… estaba cerrado, ¿Por qué me sigues?-
-tú me llamas con el pensamiento-
-¿Por qué huelo a gasolina?
-¿lo olvidaste? Acabas de quemar el edificio de la esquina-
Día 5
Toc toc…
Día 6
Toc toc…
Día… ¡Toc!
Toc toc… ya por favor, no puedo mas
Toc toc… tienes que aguantar
Toc toc… por tu culpa perdí mi trabajo, mi familia, lo perdí todo
Toc toc… no lo puedes cambiar, lo aceptaste, ni modo
Toc toc… ¿Por qué sigues tocando si ya vives en mi orbe?
Toc toc… toc toc… no estoy tocando, Toc es mi nombre.

La fragilidad de la mente

Recostado, no en la cama sino en la noche, escucho el sonido que permanece a salvo del silencio entre mis sienes, una voz tan familiar que a veces suena como el grito de un mudo, desesperado y escandaloso pero silencioso. Una voz que reclama respuestas a preguntas perfectamente estructuradas en el lenguaje, pero que preguntan quién sabe qué cosas y por ende quién sabe cuáles sean las respuestas. Recordando una metáfora del filosofo Sante Babolin que leí alguna vez, siento entonces que tengo en mis manos una copa de cristal transparente y definido, delicado pero firme, y que guarda entre su única pared curva un vino tan fino y supremo que su sabor, olor y cuerpo resultan imperceptibles a mis sentidos, un vino añejado en barricas de fuertes pero nobles maderas, un vino sin piedad de aquella copa que pronto se ve llena de relámpagos que nacen donde no se les puede ver, por eso cuando son visibles tienen una autoridad tan imponente que anuncian la caída inminente del cielo en que se postran, y con ella el derrame del anhelado vino. Lo angustioso de lo inminente es la pregunta: ¿Cuándo sucederá?