Vea

vea, que cada estrella

vea, le canta un verso

vea, como una huella

vea, del universo

vea, que mis palabras

vea, cuando martillan

vea, su nombre labran

vea, y mi voz brilla

vea, véame

vea, que la amé

vea, que es mi ley

vea, vea, vea

Veaney

vea, afuera la noche

vea, tiene silencio

vea, pero hay canciones

vea, en nuestros sueños

vea, mar que marea

vea, yo soy la quilla

vea, su piel con brea

vea, muestra la orilla

vea, véame

vea, que la amé

vea, que es mi ley

vea, vea, vea

Veaney

Anselmo Hurtado Mena

12 de diciembre de 2013, Guanajuato, Guanajuato.

Quiero ser una paloma

Quiero ser una paloma

Refugiarme en las cúpulas de la catedral

Entregarme al cobijo de unas manos dulces

Y luego volar

Volar apenas sobre las copas

De los árboles que reinan el lugar

Sobre la gente que pelea y se va de bruces

Sin intención de amar

Quiero revolotear en las plazuelas

Bailar al ritmo que cantan las campanas

Y alimentarme de las migas que tira el viejo

Sentado en la fuente solitaria

Quiero volar sobre la estela

Que va dejando el sol desde la mañana

Que se oscurece conforme pasa el tiempo

Para volver a verse iluminada

Quiero volar entre la gente

Y a los infelices echar aire con mis alas

Para sacudirles el polvo y descubrir

La sonrisa en su cara

Quiero volar sobre la serpiente

Protegido de sus intenciones malas

Protegerla de sí misma y convertir

Su veneno en agua clara

Quiero volar hacia el pasado

Donde las palomas llevaban las cartas

Y robar de alguna de ellas la inspiración

De los románticos que se aman

Quiero también de vez en cuando

Ensuciar el traje del novio que se casa

Sin causarle algún daño mayor

Que algunas carcajadas

Quiero volar encima de la guerra

Y distraer a los soldados que disparan

Que olviden sus fusiles y den comienzo

A un régimen de esperanza

Quiero ser tan solo una vela

Iluminando el nacimiento del alba

Con la fidelidad del sol que da su beso

A la Tierra, su amada.

Anselmo Hurtado Mena

Guanajuato, Guanjuato, México.

Ruta 59

Los asientos, rígidos y azules,
y tu recuerdo de un azul más amigo;
en el volante una histeria que sube
mientras me pienso en el caudal de tu río.

El autobús se va llenando de gente
mientras yo pienso en el porvenir,
todos inmersos en sus propias mentes,
y a mi que todo me lleva hacia ti.

Ruta 59,
en Moctezuma con Patria está bien;
Ruta 59,
lo que falta lo recorro a pie.
Ruta 59,
en Moctezuma con Patria me bajo;
Ruta 59,
lo que me falta lo haré caminando.

Casi me ahogo en este rió de coches,
entre faros, llantas y calaveras.
El cielo ya viene anunciando la noche,
pero yo se que al final tú me esperas.

¿Cómo llegar de Guanajuato a Jalisco,
desde Purísima hasta Zapopan,
de ese beso que sólo imagino
hasta los labios dulces de mi novia?

Ruta 59,
en Moctezuma con Patria está bien;
Ruta 59,
lo que falta lo recorro a pie.
Ruta 59,
en Moctezuma con Patria me bajo;
Ruta 59,
lo que me falta lo haré caminando.
Ruta 59,
es Moctezuma con Patria el lugar;
Ruta 59,
no me molesta caminar lo demás.
Ruta 59,
es el lugar Moctezuma con Patria;
Ruta 59,
el resto lo recorro a pata.
Ruta 59,
en Moctezuma con Patria me quedo,
ella me mueve
a buscar en Guadalajara mi cielo.

¿Tendrán una canción fecha de caducidad?

Anselmo Hurtado Mena

Guadalajara, Jalisco. 22 de noviembre de 2013

Dalí

Amanece, los cactus proyectan sombras largas y el frío se pone duro. De atrás de las colinas de arena, como si fuera una mascota que viene con el sol, aparece a toda prisa un Pontiac GTO verde (¡vaya capricho de desentonar con los naranjas y azules de la escena!). El auto se detiene en medio de la nada, al apagar el motor se escucha levemente The face of God will appear / With His serpent eyes of obsidian. / No llores, mi querida / Dios nos vigila... Luego hay silencio. Unos minutos después se abre la puerta y sale un tipo flaco, de mediana estatura y aspecto insignificante, es Víctor el modelista, y lleva una parker de dos cañones en la mano, abre el maletero y hace una mueca de asco:

-¡Hijo de puta, te orinaste en mi carro!

En el maletero hay un tipo fuerte y bien vestido, lleva las manos amarradas en la espalda y una bolsa en la cabeza. Víctor lo saca y le descubre la cara:

-¿Así me agradeces? te he traído a ver un hermoso amanecer ¿y así me lo pagas, meándote en mi carro?

El tipo llora. Es bien parecido aunque tiene los ojos hinchados y golpes en los pómulos. Levanta la cabeza:

-¿Qué quieres de mi? ¿dinero? te daré lo que pidas.

Víctor ríe suavemente:

-¡Dinero! hay otras cosas, Alex...

Alex baja la mirada y descubre restos de plastilina de colores en los zapatos que tiene enfrente.

-… ¿Te estabas divirtiendo anoche? ¿en el carnaval?

Alex llora y Víctor se inclina hacia él:

-Lamento mucho lo de tu novia, pero no puedo decir que no era mi intención, la verdad es que todo fue planeado y resultó muy bien... si así gritaba cuando te la cogías... ¡uy, campeón!

-¡Chinga tu madre!

-Chu-chu-chu-chu-chu... no seas tan malhablado, Alex, ¿qué voy a pensar de ti? sabes, creo que era una buena chica... pero no te incomodes, nunca me gustó mucho...

Víctor se sienta frente al rehén, recarga la cabeza en el Pontiac, la parker en su hombro, mira al amanecer y suspira:

-Es hermoso ¿no crees? un sol que se aparece heroico para salvarnos de nuestras decadencias, de nuestras debilidades de trasnoche... ¿quieres un cigarro? ¿no? buen chico, nunca fumes, da cáncer... (suspiros) ¿te gusta el desierto?

-¡Por favor, déjame en paz! ¿qué es lo que quieres?

-¡Qué es lo que quiero! ¿te acuerdas de mí, Alex?

-¿Qué?

-Vamos, estuvimos juntos en la primaria, haz memoria.

-Eres el chico de la plastilina.

-¡Bingo! ¿qué más? dime más.

-¿Qué quieres que te diga? todo el tiempo jugabas con plastilina...ya no me acuerdo, déjame ir...

Víctor se levanta colérico y pone los cañones de la pistola en la nariz de Alex:

-¿Ya no te acuerdas? ¿ya no te acuerdas de los golpes? ¿ya no te acuerdas del estanque helado? ¿del anticongelante en los sandwiches? ¿Ya no te acuerdas de las lesiones...

-Víctor... eran sólo travesuras de niños...

Víctor lo golpea: patadas al estómago, puños a la cara, hasta que un culatazo a la sien lo deja inconsciente. Al verlo, enciende un cigarro y comienza a caminar...

...el sol ha ascendido, ya no hace frío. Alex despierta aturdido y nublado, sólo ve dos túneles oscuros frente a sus ojos: la pistola de Víctor. Este, muy tranquilo, lo observa:

-Alex, la memoria es persistente.

-¿Es por venganza que haces todo esto?

Víctor vuelve la vista al sol:

-Al principio era eso, ahora he descubierto una pasión. Como Dalí, a él le apasionaba pintar ¿conoces a Dalí? no, qué lo vas a conocer, toda la vida preocupado por tus músculos... sabes, creo que no somos tan distintos a fin de cuentas, yo me he pasado la vida modelando plastilina, tanto que ahora soy modelista en la fábrica de muñecos, y tú, te has pasado la vida modelando tu cuerpo, has hecho un buen trabajo, eres todo un muñeco de plastilina a tamaño real.

Víctor camina rodeando a Alex, le acaricia la cara con el arma y le cuelga de los hombros unos collares de flores que sacó del auto:

-La de ayer fue una gran noche, todos bebían, bailaban, cantaban... algunos tenían sexo. La pura felicidad. Hasta desplazaron a los vagabundos, los niños y los perros que duermen bajo las bancas del centro ¿a dónde los echarían? qué importa... fue mejor, así salvaron sus vidas. Al fin, ellos también son víctimas de ¨ustedes¨, los de la vida bonita, el perro de raza, las corbatas finas y los coños depilados con láser, los que ahora están... muertos. Esos desdichados ya no tendrán que ocultarse durante los carnavales... ¡Carnavales! oye, ¿qué conexión puedes encontrar entre el desierto, la plastilina y los carnavales? una obra de arte ¡Un cuadro de Dalí! ¡Dios, soy un genio!

-Tú no eres un genio, eres un enfermo.

- ¡Oh no! no, no, no, no, no, otra vez no. Ya en alguna ocasión te metiste con mis sueños de artista, no lo arruinarás esta vez.

-¿De qué hablas?

Víctor mira hacia el sol:

-¿No te acuerdas? bien, te lo recordaré, el sol ya está en su lugar. Fue la primera de tus ¨travesuras¨: en la primaria, cuarto año, clase de ciencias. Para una tarea nos pidieron un modelo del sistema nervioso, todos llevaron dibujos y recortes que les hicieron sus mamás, a mí se me ocurrió hacer un modelo en volumen con plastilina, era hermoso, las proporciones eran perfectas, la textura, los colores. Lo llevé a la clase y fue un éxito, todos estaban asombrados, la maestra me dio el primer lugar, y me prometió que mi trabajo se exhibiría frente a la dirección durante la semana científica... ¡Dios! ¡el talento de un niño era reconocido! Estaba muy emocionado, quería ser escultor. Pero todo se fue al carajo cuando vi mi modelo colgando de un árbol, explotando, derritiéndose... habías metido explosivos en todas partes, aquello fue horrible, la plastilina salpicaba mi cara, y mientras tú reías a carcajadas con pólvora entre las manos...

-Víctor, ¡no!

Víctor pone la pistola en la frente de Alex:

-Cómo cambian las cosas, ¿no? mírate ¿ahora quién se está derritendo? ¿ahora quién tiene la pólvora? ¿ahora quién es de plastilina?

El sol esta alto, observando. En medio del desierto yace un cadáver, la cabeza es un carnaval de plastilina de colores: gris, blanco, amarillo, negro, y mucho rojo; todo se derrite lentamente (the face of God will appear / with his serpent eyes of obsidian. / No llores, mi querida / Dios nos vigila...).

Anselmo Hurtado Mena

Guanajuato, México, 05 de septiembre de 2013

Como si fuera tan fácil

Como asimilar que el tiempo cura neceseres

Como las colinas siendo rojas y el ocaso siendo verde

Como una lancha equivocada por el faro de otro puerto

Como azucena florecida en una rama de ciruelo

Como la aurora boreal maquillando el mar Caribe

Como buhonero de oficina, como Boca sin pibes

Como Úrsula encontrando un hervidero de gusanos

Como si el derecho hiciera de los hombres más humanos

Como Lucifer llorando fuego en el poniente

Como Europa esclavizada por las guerras del oriente

Como si los gatos fueran buenos y los perros fueran malos

Como si en los tribunales litigaran los escualos

Como si desconociera de la película el final

Como si no esperara la batalla de saliva, piel y sal

Como si la soledad extinguiera la esperanza

Como si fuera vulnerable el amor a la distancia

Como si los poetas fueran gente de buen corazón

Como si mis canciones fueran caminos a la redención

Como los grillos en el cielo y las estrellas a cantar

Como si fuera tan fácil dejarte atrás.

Anselmo Hurtado Mena

Quisiera poder decir

Por todo el dolor que hoy me embarga

quisiera poder decir:

¨Un día el sol te volteará la espalda

y vas a suplicar que alguien se apiade de ti,

un día toda el agua te va a saber amarga

y vas a suplicar que alguien se apiade de ti,

un día las noches te resultaran frías y largas

y vas a suplicar que alguien se apiade de ti,

un día tus ojos se van a llenar de lágrimas

y vas a suplicar que alguien se apiade de ti,

un día los recuerdos serán suicidas armas

y vas a suplicar que alguien se apiade de ti,

un día los años te cobrarán facturas caras

y vas a suplicar que alguien se apiade de ti.

Y ese día yo pediré en mis plegarias

tener la fuerza para dejarte sufrir,

que se endurezcan mi corazón y mis entrañas,

que no me dé la gana apiadarme de ti.¨

Pero la verdad, deseo que no te pase nada,

que jamás sientas lo que yo sentí;

que, aunque a mí me desampare la gracia,

Jamás sea necesario apiadarme de ti.

Anselmo Hurtado Mena

Guanajuato, Guanajuato, 13 de noviembre de 2013

apaga el reloj

aquí una de las primeras canciones que tengo el valor de compartir como tal: Apaga el reloj

Letra y música: Anselmo Hurtado Mena.

Junto a tu Bandoneón

Camino silbando el huapango de Moncayo
Y una parte de mi fuma un tango de Gardel
La sombra de mis pasos anda en la plaza de mayo
Y Guanajuato se come lo que queda de mi piel

Bajo el brazo seis cuerdas que lloriquean la distancia
Tres acordes que dicen: ni de aquí ni de allá
Cancionero de La historia universal de mi infamia
Más algún José Alfredo que riñe con algún Cabral

No debo abandonarme para entrar a tu casa
Ni borrar mis arrugas, ni olvidar mi canción
En la huida las banderas adornan las balsas
Puede tocar mi mariachi junto a tu bandoneón

Dos hemisferios que valen lo que la vida y el sueño
Me crean nostalgia los besos que no te daré
Yo con Zapata me quedo a pelear contra los dueños
De la tierra que posiblemente siempre pisaré

Cortázar me dice el tuyo es un tema mal tratado
El boleto del tren sale gratis teniendo guitarra
El verdadero error sería que te quedes callado
Desde cuba nos ha engrandecido Ernesto Guevara

Una chilena es mi vida, se llama Huguiña
Y tú te persignas a diario con la mano de Dios
Y te ofrezco mis manos que sueñan tocarte argentina
Y te ofrezco esta canción que escribí para vos.

-Anselmo Hurtado Mena-

nunca agavilles las alas

Procede con pasos de revancha tu andar por el mundo
Pues los desquites siempre se luchan con más coraje
Pero con la humildad de quien a lo desconocido da tributo
Con la maleta abierta recibiendo los tesoros de tu viaje
Camina sin miedo pero con respeto
No des la espalda más que a lo ya fotografiado
Y cuando puedas toma algo de tiempo
Para levantar a los andantes desmayados

Imita la fiereza del gato que aun estando boca arriba
A merced de su atacante muestra más peligro en sus garras
Demuestra que también la lucha a ras de lona tú dominas
Como el oso que compite con los peces bajo el agua
¡Lucha! Siempre lucha y no dejes de luchar
No contra tus semejantes, sí contra la adversidad
Abraza la escalera de la eterna competencia
Sin confundirla con la guerra, sin matar y sin maldad

Que tu corazón de oasis no se seque al verse solo en el desierto
Nunca se está realmente solo, solo se es un poquito diferente
El viento y la arena que en nada se parecen son eternos compañeros
No te prives del niño o el anciano solo porque tienen menos dientes
No te definas ni te signifiques
Conócete sin levantar barreras
Las fronteras nacen definiendo estirpes
Borra los linajes de tu sangre y comparte la tierra

Vaga como el gitano que a pesar del desdén añejo de la luna
Todavía la sigue a todos lados cortejándola embriagado de esperanza
Tu ideal es el camino en el que diario has de probar fortuna
Con la insistencia con que puede más que la piedra dura el agua mansa
Construye un nido bajo tu árbol preferido
Y no te fíes nunca de la comodidad de la jaula
Vuélvete de la rutina programada fugitivo
Y aunque de pronto pierdas plumas nunca agavilles las alas.

Del otro lado de mi burbuja

Aunque la noche reina brillan las estrellas
Mil motores hacia mí que empujan
En parejas las luciérnagas que vuelan
Del otro lado de mi burbuja

Mi mandíbula sin ritmo chasquea
Mis ojos a la fuerza se abren
Con los aperitivos de gasolinera
¿Qué pensaría de esto mi madre?
Frente a mí se alarga el alquitrán
De copiloto la frecuencia modulada
Y me acercan los fantasmas al umbral
Los fantasmas de la madrugada

Fantasmas de mujer que mira
La mirada de un perro lazarillo
Que busca detrás de la brillantina
Un alma dulce, musa de los grillos
Confundí la sinuosidad del camino
Con los rizos de una melena
Las luciérnagas llegaron contigo
Y me sacaron de la carretera

Sácame otra vez la lengua musa
Y deja que las luciérnagas rebasen
Luego me despojas de la trusa
Y que la noche sea testigo de lo que pase
Vuelve del pasado mi fantasma
Usa tus habilidades de bruja
Regresa tus piernas a mi cama
Y vuelve a ser parte de mi burbuja

Aunque la noche reina brillan las estrellas
Mil motores hacia mí que empujan
En parejas las luciérnagas que vuelan
Del otro lado de mi burbuja

El mejor partido

Hoy no traje paracaídas
Porque me salieron alas
Mi piel incluye salvavidas
Y chaleco antibalas
Tengo ojos de revolver
Que disparan
Y mis uñas me responden
Como espadas afiladas

Mi osamenta es de acero
Del sombrero hasta la suela
Tengo espinas con veneno
Nado en acido desnudo
Voy descalzo entre las brazas
Pesadilla de los rudos
Soy la cumbre de mi raza

coro:
Soy el mejor partido
Para ti, para ti
Y si quieres venir conmigo
Te haré feliz, feliz.

Puedo detener cometas
Y asesinar con el meñique
Puedo subir una carreta
A través de un alambique
Soy el dios de los ateos
Y compadre del papa
La ONU atiende a mis deseos
O les desaparezco el mapa

Yo si soy un superhombre
Hasta me tiene miedo el coco
La interpol tiene mi nombre
Y me respeta como a pocos
Soy autoridad sin placa
Soy el miedo del torero
Soy patrón de la calaca
Y parodista de rapero


coro:
Soy el mejor partido
Para ti, para ti
Y si quieres venir conmigo
Te haré feliz, feliz.

Soy algo más que un cacahuate
Poco menos que un buen mozo
Medio loco de remate
Y sobre todo mentiroso

Primavera

Cuando te ofreces sin mesura
Del cielo caen duraznos
Llegando como lluvia
A la palma de mis manos
Las alfalfas enverdecen
Liberándonos su olor
Y el atardecer se mece
Aderezado con rubor

Los ríos a las lagunas
Ofrecen besos y caricias
Levantando de su tumba
Flores secas a la vida
Atrapadas en las hojas
Tiemblan gotas de roció
Pesan de lodo nuestras botas
Salgo adelante y me las quito

Cuando llega la primavera
Tu piel se muestra sudorosa
Se humedece aquella tierra
Que se viste ya de rosas
Las levaduras se cocinan
Entran estrellas a la casa
Los caballos que relinchan
La noche cálida me abraza

Los arboles mecen sus orejas
De las que cuelgan sus aretes
Flores, manzanas y cerezas
Y de los ríos salen los peces
Subo a tu espalda en un helecho
Y los mosquitos me saludan
Veo que la luna si es de queso
Desaparece así mi hambruna

Las mariposas se despiden
Se nos esfuma la humedad
El inclemente sol revive
La primavera queda atrás
Descanso exhausto entre las piernas
De los días asoleados
Cuando se van las primaveras
Porque ha llegado ya el verano.

Nada personal

No sé cómo entré
Pero no quiero escapar
Y te lo juro
No es nada personal

En un nido de pájaro
Tomo posición
De pronto bang
La bala se disparó
La presa besa el suelo
En el ambiente conmoción
Puedes visitar el nido
El rifle desapareció

De frente y sin rodeos
Detrás de la esquina
No robo billeteras
Vengo por la vida
No conozco el ruido
La víctima no grita
El cuchillo es compasivo
Mata de una herida

También pago mis impuestos
Soy un hombre culto
Aunque el lápiz
No es la causa del buen pulso
Pero si dibujar no da dinero
Con mis armas hacia el bulto
Soy un asesino a sueldo
Y no hay que pagar tributo

No sé cómo entré
Pero no quiero escapar
Y te lo juro
No es nada personal

Hombre daga
Vivo de matar
Y te lo juro
No es nada personal.

Salmo profano

Quiero saber que pecando me gano el cielo
Saber que en los murmullos de tus manos no hay maldad
Que las estrellas de tu vientre iluminan mi camino
Que la tierra prometida entre tus piernas es verdad
Que la pasión te vuelve una adicta de los juegos
De piel salada que se juntan para alientos invocar
Que los golletes de las cuevas en sus jugos se dilatan
Que irán los filos de tus dedos a mi espalda conquistar

Que vuestra flor sea avivada por la hoja de mi espada
Que se marchiten los silencios que escasean de tu sabor
Que me convenzas de habitar en las holguras de tu ropa
Que me alimentes con la sal que de tus poros asomó
Que esta puerta del que nace a mi lengua sirva vino
Que llego fuerte a las calderas lácticas de inflamación
Que logro más cuando las toco que cuando las toca el frio
Que no hay vaivenes que a los nuestros hagan competición

Que los impulsos de los dos en armonía sean concejales
Que gobiernen las siluetas en su impávido danzar
Que en su vértice tus piernas reciban una visita
Que el pasaje que se esconde allí me invite a caminar
Que los dedos de mis manos con los tuyos hagan trenza
Que los pájaros del miedo nunca vuelvan a volar
Que el sonido oscilante de los encuentros no se pierda
Que yo sea el barco que recorra toda el agua de tu mar

Que volarán las mariposas al balcón de tus orejas
Que en aleteos escucharás con besos una invitación
Que de tus palmas hagas lluvia que me bañe el cuerpo entero
Que jubiloso y agitado suene el eco de tu voz
Que las persianas de tus ojos se conviertan en mi celda
Que me acorralen hacia donde tus placeres sean el sol
Que llore gozo de tu carne hacia mis líquidos deseos
Que las cosquillas a los dos nos prendan fuego al interior

La paloma prohibida

Paloma últimamente tu aroma,
Por las rejas de la noche se asoma
Y las palomas
Volcadas vuelan al deseo bajo la sombra
Las alas, el pico y el canto,
Revolotean mientras pasamos un buen rato
Y nunca hablamos,
La lengua calla mientras se sacia en los encantos

Oh paloma yo no soy billetera
No me cobres por correr las cremalleras
No estoy dispuesto
A purgar mis bolsillos por tus besos
Pero paloma no te vayas
Sé que tu oficio en lo indecente raya
Prohibida fruta
El prohibido amor por una puta.

Paloma de mi balcón infiel
La cocina cocinando mientras yo ruedo en tu piel
Tu piel cincel
Esculpiendo las caricias de la rosa y el clavel
Paloma hija de Magdalena
Todavía ruborizada por la pena
Tu luna llena
Abierta al paso de mi sangre por tus venas

Oh paloma edecán del diablo
En las puertas de la gloria donde no hablo
Prohibida manzana
Visitante fugaz de las mil camas.

Hola amigo

Hola amigo ¿Cómo has estado?
Hace ya tiempo que no te veía
Ahora tienes esposa e hijo
Me da gusto que hayas hecho vida
Amigo he venido recordar
El camino a casa lleno de risas
Necesito memoria para no llorar
Porque la vida ya no es la misma

Sin serlo siempre te imagine
Como el hermano mayor que no he tenido
Siempre escuchabas siempre escuche
¿Hoy dónde estás querido amigo?

Nuestros caminos se separaron
Tú has corrido con mucha suerte
Y aunque tus consejos siempre ayudaron
A mí fue un poco diferente
Ayer vi a tu hijo junto a la cerca
Con sus juguetes iluminando el sol
Al ver sus ojos caí en la cuenta
No tiene ni idea de quién soy yo

Sin serlo siempre te imagine
Como el hermano mayor que no he tenido
Siempre escuchabas siempre escuche
¿Hoy dónde estás querido amigo?

Adiós amigo, el orgullo nos llama
Que Dios perdone lo que no perdonamos
Lo siento si te hice abrir la ventana
Espero no haber molestado.

Caminos y Flores

Tengo una obsesión con las flores y los caminos que, a fin de cuentas, para mí son la misma cosa. Una flor es un camino que, en su afán de respetar los perfectos trazos de su diseño y lo acogedor de su posada, invita a un recorrido de ida y vuelta, y que puede volverse tan placentero que motiva al caminante repetirlo una y otra vez hasta que la firmeza de su andar lo impida, es un lugar que surca la secuencia de la tierra, que la divide en dos, pero que es capaz de unir el suelo con el subsuelo, es la brecha abierta entre el mundo donde respiro y el sitio donde germina la vida, donde los milagros son comunes sin dejar de ser milagros.
Un camino es una flor esplendorosamente abierta a la vida, una pequeña planta nacida en tierra fértil para completar la exquisitez del paisaje, flor que, no sé si pensada de esa manera, es perceptible a todos los sentidos, casi veo en mis manos su aroma, saboreo el sonido de su ojo en ese abrir y cerrar al ritmo de las olas chocando en los peñascos, huelo el color dulce de sus pétalos como de rosa, escucho la textura en mi boca, y siento como florece de gozo mientras camino.
Las flores, o caminos, nos transportan a lugares de los que no quisiéramos despedirnos y puedo asegurar que tampoco quisieran que nos vayamos.
Se dice que la vida es un constante caminar, y aunque luego de nacer cada quien hace el propio, todos hemos sido alumbrados en un camino, alumbrados por la luz de una flor.

Matar bestias no es pecado

Matar bestias no es pecado dicen
Matar a un hombre si lo es
Pero pregunto ¿Cuál es uno y cuál es otro?
¿Cuál es el hombre y cuál la bestia cruel?

En el café de la mañana informativa
Nadan incestos, homicidios, violación
Donde la tv llora sus amargas crónicas
Leí: ´´adolescente mata a su progenitor´´

Donde la basura es ornamento de la acera
´´Porqué´´ se preguntaba una María
Cuando el embriago del bastardo acaba en ella
Lo que quedaba, que en rencor se convertía

Años de daños disfrazados de muñecas
Caricias turbias que gangrenan en la piel
Con una madre cómplice de las bajezas
Por miedo a ´´que dirá el vecino aquel´´

María empuñando en las entrañas el cuchillo
Se ha vuelto esclava de las ganas de no más
Sobre la carne seccionada de su padre
Brota la sangre que el inocente ha de llevar

Matar bestias no es pecado dicen
Matar a un hombre si lo es
Pero pregunto ¿Cuál es uno y cuál es otro?
¿Cuál es el hombre y cuál la bestia cruel?

TOC

Día 1
Toc toc… llaman en la puerta
Toc toc… ¡ya voy!
Toc toc… ¡hola! ¿Quién eres?
Toc toc... ¡hola! Yo soy
-Y ahora mismo me largo, solo he venido a regalarte un letargo… letargo… letargo-
-No entiendo-
-ahora no lo entiendes, tal vez mañana… no me esperes a cenar-
-¡no te vayas! ¡Espera! No puedo… respirar-
Día 2
Toc toc… ¿Quién es?
Toc toc… soy yo otra vez
Toc toc… estoy cansado ¡vete!
Toc toc… no lo haré, ahora me perteneces
-¿Qué quieres de mí?-
-no te preocupes, soy tu amigo…
Concéntrate, y pronto estará aquí-
-¿de qué hablas? Ya déjame dormir-
Día 3
Toc toc… ¿Quién toca?
Toc toc… ¡maldito imbécil cierra la boca!
Toc toc… ¡¿Qué te pasa?! ¿Vienes solo a insultarme?
Toc toc… ¡abre la puerta! El tiempo se agota
-¿otra vez tu? Ya déjame en paz-
-tranquilo esto será fugaz-
-no entiendo nada, explícame por favor-
-no te obsesiones, pero esto es una obsesión-
Día 4
Toc toc… ¿eres otra vez tu?
Toc toc… sí, soy yo
Toc toc… no voy a abrir, fallaste en el intento
Toc toc… ya estoy adentro
-pero… estaba cerrado, ¿Por qué me sigues?-
-tú me llamas con el pensamiento-
-¿Por qué huelo a gasolina?
-¿lo olvidaste? Acabas de quemar el edificio de la esquina-
Día 5
Toc toc…
Día 6
Toc toc…
Día… ¡Toc!
Toc toc… ya por favor, no puedo mas
Toc toc… tienes que aguantar
Toc toc… por tu culpa perdí mi trabajo, mi familia, lo perdí todo
Toc toc… no lo puedes cambiar, lo aceptaste, ni modo
Toc toc… ¿Por qué sigues tocando si ya vives en mi orbe?
Toc toc… toc toc… no estoy tocando, Toc es mi nombre.

La fragilidad de la mente

Recostado, no en la cama sino en la noche, escucho el sonido que permanece a salvo del silencio entre mis sienes, una voz tan familiar que a veces suena como el grito de un mudo, desesperado y escandaloso pero silencioso. Una voz que reclama respuestas a preguntas perfectamente estructuradas en el lenguaje, pero que preguntan quién sabe qué cosas y por ende quién sabe cuáles sean las respuestas. Recordando una metáfora del filosofo Sante Babolin que leí alguna vez, siento entonces que tengo en mis manos una copa de cristal transparente y definido, delicado pero firme, y que guarda entre su única pared curva un vino tan fino y supremo que su sabor, olor y cuerpo resultan imperceptibles a mis sentidos, un vino añejado en barricas de fuertes pero nobles maderas, un vino sin piedad de aquella copa que pronto se ve llena de relámpagos que nacen donde no se les puede ver, por eso cuando son visibles tienen una autoridad tan imponente que anuncian la caída inminente del cielo en que se postran, y con ella el derrame del anhelado vino. Lo angustioso de lo inminente es la pregunta: ¿Cuándo sucederá?